Politicamente correcta

Detesto putos malcriados no supermercado aos berros, a chorar, a bater o pé para terem mais um brinquedo que não vai durar uma semana. Às vezes, pergunto-me se terei paciência para aturar as birras de um futuro filho meu ou se ele vai ser como a sua rica mãe que nunca pediu nada.

Por causa disso, dediquei três minutos do meu tempo, num sábado à noite, às 5h da manhã, para pensar no que farei quando chegar o dia de levar a Mini-Mariana ou o Alexandre-Xavier-Fufuxo-da-sua-mãe ao supermercado. E descobri que não vou ser grande mãe.

Filho se fizeres birra, é isto que te espera:

1. Levar o filho à zona dos brinquedos;

2. Dizer ao menino que pode levar o que quiser;

3. FUGIR (silenciosamente, de preferência);

4. Abandonar o supermercado e rezar para que ninguém da informação o encontre antes de sair.

Admito que quando estiver grávida, este post será eliminado e se alguém contar alguma coisa, pode começar já a fazer o testamento. É morte certa, seja pela minha fúria, seja pelo preço do testamento (são 500 euros!).